dios de jaula

Dios de jaula
nombró a su novia
a Kennedy
a Ghandi
y a Cristo
regentes del cielo.

Era el rey rastafari,
dios de jaula
hablaba con los muertos
nombró a león Trosky cupido
del cielo oscuro.
Tocaba el tambor con los extraterrestres
y un hada madrina les acompañaba
a todos o a ningún lado.
Era el rey gitano
dios de jaula,
chantajeaba a los políticos
con revelar sus escándalos sexuales
sexo
escándalo,
magia negra de Ratzinger contra
el Enola Gay que amenaza al Vaticano.
the last one
the last one
the last one
del Alma.

Mueren mujeres bajo la lluvia del machismo
dios de jaula,
dale la inmortalidad a las madres de la
Plaza de Mayo.

Nombró al Che Guevara duque del cielo
oscuro,
jim morrison
kurt cobain
bob marley
marionetas del negocio
son la mentira de la muerte asalariada,
un mal convenio colectivo.

dios de jaula
recitas tu poder en versos violentos
y adoptas niños subsaharianos
para robarles los órganos de la miseria
porqué buscas lo que no vive.

Nombró a su amigo Mustafá embajador
de su cielo de alambre
cien vírgenes y la frugalidad del cinturón
bomba.

Tus nazis se convirtieron al hinduísmo
y repartían el oro judío a las castas
agraviadas de la nueva nueva Delhi.
Dio órdenes tajantes a Gorbachov
de dar infraestructura al subcomandante
Marcos
conecto Chiapas con Siberia
mientras releía Archipíelago Gulag
en medio del México de los chamanes.
Era el eslabón perdido
dios de jaula
tenía visiones de dioses aztecas
ensangrentados,
de los Torayas y sus demonios,
se buscaba nuevos enemigos.

Iba a las discotecas con el bolsillo lleno
de drogas y psicodélia,
se sentía todo un señor
todo un señor
todo un señor
era el último emperador
dios de jaula
en esas visiones
creaba animales gigantes por todo el mundo
y creó un hechicero que amenazó
al péntagono con el riesgo del poder,
lo dije antes dios de jaula
se buscaba nuevos enemigos,
¡uhhhha! gritan los marines.

era el rey de la Galaxia
caminaba de Cuba al Tibet
buscando nidos de dinosaurio
creaba la deriva continental
el caos infinito
el caos infinito
dios de jaula
vamos a brillar
mi amor
vamos a brillar
mi amor
dios de jaula
Era un profeta vegetariano
y no tenía sémen en su polla
esquizofrénica,
tomaba doce pastillas al día
empujaba poco como el perro
del abuelo de heidi,
dios de jaula
Era un hombre de hojalata
buscando un corazón de oro
en la mala hierba de los campos del
exterminio,
dios de jaula
quiere ser de nuevo niño.

a P Bouzada y su niño...

aire puro

Yo no grito amor en el aire,
es un eco enorme,
una selva con viejos árboles
que tiende lianas fibrosas
balanceando gritos de Tarzán andróide
atravesando verdes profundos,
ecos que hacen correr a los animales
asustadizos.
love in the air,
love in the air.

No grito love in the air,
lo susurro entre el sueño y la vigilia.
Escucho su verdadero silencio
que no quiere a nadie,
sabe callarse a otro ritmo.
No respiro amor en el aire.

Echo fuego por la boca,
palabras de carburo,
labios de sartén cuídate de besar o leer,
saliva que huele a gasolinera
pero no grito love in the air,
créeme tengo cicatrices que aún lo gritan,
jaulas donde reposan vuelos acróbatas
palabras reconstruidas para reconquistas.
No digo love in the air,
por los delfines que saltan en artificios,
por las esquinas que doblan la verdad
también por los inocentes de alambre,
palabras reconquistadas para reconstruirse,
jaulas donde reposan vuelos acróbatas.

Echo fuego por la boca,
con dinero para consumirme
amaneciendo en camas calientes,
riendo para trocear identidades,
cambia al fuego su color,
el niño aparece cuando rompo billetes.
Echo fuego por la boca,
altero mi deriva porqué derrito con pairo
mástiles y velas.
No canto love in the air,
mi fuego quema ausencias de calor.

No digo love in the air,
porqué sólo cuento aventuras malas,
cometo crímenes perfectos para superhéroes,
conozco familias en números rojos
Buda, Mahoma, Jesucristo
tienen narices de volcán,
mastican huesos sin tuétano,
sus buitres vienen girando a 33 rpm
en medio de un azul profundo,
yo no grito love in the air.

La suma de la soledad como teorema,
la ruleta rusa esconde balas fantasma
no dicen love in the air espacios vacíos,
la bala lo grita en la pólvora.
No canto love in the air
ni un susurro en el ruido.

No digo love in the air
da igual que tenga mil amantes,
sueños necesitados de viagra.
Echo fuego por la boca,
no me importa quemarme las cuerdas vocales
porqué ya no grito en rebeldía,
echo fuego por la boca,
porqué la resistencia es anónima para
monstruos como nosotros,
no crío love in the air.

Toda esta puta escena de falso decorado,
actores de vida filamentosa que
crean aventuras cinemascope con
mentiras en los títulos de crédito,
fiereza del aire technicolour,
giran rodajes montados tras el protagonista,
yo no digo love is the air.

La selva arde y los animales huyen,
el eco se desvanece,
aire sin amor.

http://www.fao.org/index_ES.htm

escritura de matriz

Escarbando desde la matriz
arrastro sedimentos en la matemática
de la memoria cuando te leo.

Escondes los ojos cuando se acerca el pico
para no vaciarlos de mirar,
cuerpos de palabras seran vencimientos en
el texto.
Lloran como el verso de la decadencia,
llora como el niño de la rodilla magullada,
pero no abandona el juego.

Escarbas desde la matriz
hasta las pupilas luminoreactivas.
Una caja experimental para llenarla
de ecos estáticos.

No duermes sin descorchar la noche,
sin terminar derramándose su caldo oscuro
por los labios estrechos de madrugada.

Lloran como los instrumentos de la calle.
Donde se encuentra el compromiso y el arte,
no se firmará un contrato de permanencia.

Escarbas en la matriz
saliendo años de tela de saco
de rediles con vallas rotas como historias
de escapadas.

La cosecha se arruina con granizo
las lluvias de ioduro de plata y el cambio
climático,
y nosotros con hambre de prosperidad,
creyendo que el cambio ocurre
para que se equivoquen otros.

La naturaleza es una doctrina dura
un fundamento claro del cambio constante
como decía Heráclito
a pesar de Parménides y su desconfianza en
las sensaciones.

Tanto el bien como el mal tienen cabida en
el todo, querida Amiga.



a Yurena

Nidos

Salvaje con ojos en priapismo.
Actúo de partícula exótica
en esta reacción encadenada.
Años de sombras radioactivas
caen al mar en bidones hormigonados
entre zodiacs de Greenpeace.
Creamos un sistema de algoritmos neuronales
para no rechazar la vida matemática
por su solución perfecta,
por su resultado exacto.
Llegado al caso del humano
su universo prospera
con papel moneda de confianza numerada.
Nada
nada
nada
big bang
todo
todo
todo
expansión
enfriamiento
gravedad
presente
amarte
the end,
lo simple es lo complejo.
Pienso que estos telares de piel
y entramados de calcio
son algo de utilidad en lo vacío
pero nos averiamos con el egoísmo.
No sabemos,
no tenemos una nueva revolución.
Vidas de bolsillo
cada giro al Sol.
Sinceramente me da igual morir
pero prefiero vivir siendo el chucho
que ladra cuando no se alcanza la cola,
Round and Round.
Recolecto las termitas del tiempo
con la herramienta del chimpancé,
su fruta de pregunta es dulce,
si la ignorancia es amarga
depende de para quien.
No soportaba la tónica,
ahora me emociona el gintonic.
No escribiré tu epitafio
tu morirás mucho después diciendo;
Acólitos de Jesús esperad
el juicio final para apelar,
los pecados son buenos argumentos,
la justicia del cielo es lenta
como la nuestra.
Con mis enemigos íntimos
meterme dentro de la Tierra
para dormir en el fuego profundo
del núcleo, donde nació el diamante,
duro y transparente
como esta Verdad
ak-47 de verso.

sky blue sky

Actualmente a unos 9.000 millones de kilómetros del Sol, se encuentra el primer humano a punto de alcanzar los límites del Sistema Solar. Su cuerpo, perfectamente preservado, está congelado a 270 grados bajo cero; su pequeña cápsula lleva 50 años alejándose de la Tierra a casi 30.000 km/h. Sería el primer cosmonauta perdido en el espacio, cuando por un error en la propulsión nunca pudo regresar.

La casa que me espera
cocina en un caldo orillero células pulgosas.
Sístole,
Diástole,
todo se oye por el mal aislamiento.
Mala alimentación.

El látigo tibio de mi pulso murmura en
tabiques finos como el hueso del papel.
Manchas de minio contra la corrosión del miedo,
Oxido en la piel,
pero por dentro duro y brillante.

Mi grito de lava desemboca hirviendo en la mar,
arde encostrada en la espalda de las olas y las auroras,
hacia el arco del cielo.
Enfriamiento eficiente de la existencia.

La casa se caldea de sol poniente,
desnuda su pecho habitante
que vuelve con gusto a tierra de neutrino,
con la ropa sucia.
Vida de nómada.

Luego.
Sepultura ordenada,
estancias tranquilas,
galaxias de madera,
polvos de anillo,
gusanos que nos limpian por dentro
las primeras lecturas.

Aquí se viene a morir, relata mi locura.
Sky blue sky,
te cubren las nubes,
como me tapaba mi madre.
La casa que me espera.

Huida

Si es ahora cuando te vas,
apenas la noche empieza a sangrar
sus luces del pasado.

Deja que anide mi fé,
para entender en tu regreso
el futuro de la moneda,
el curso legal de la Evolución.

Sorprenderte envuelto de libro
con brazos arqueados que alguien
cose y pega,
labios de tapa dura.
Arder en farenheit 451,
que la ignorancia me haga humo,
me deje ser el pensamiento ligero,
la ceniza de una historia.

Es cuando te marchas dejando de noche
las trampas en lo alto de la pirámide oscura.
Como la incógnita del hombre
que por si acaso hace ademán
de presignarse.

Deja que reuna mucha fé de amor extinto,
sus dientes no sus garras.
Convertirme en lo que miras,
protagonizar el Universo
sin pagar la factura de tu añoluz,
volver para contarlo en el café.

Que esa fuerza me compare al perro
que aprendió matemáticas,
sin un cerebro de dos litros.
La ciencia sabe lo que ocultas
cuando escribo tu clítoris con la
pluma de la saliva.

Te marchas dejando la noche
afónica,pidiendo sobrevivir a tus
piernas de telescopio.
Saldré a la calle de tu boca
vomitando espuma de Relatividad,
mientras llamas un taxi que dejará un rastro
de luz roja en tu último reflejo de luna
trasera.

De noche cualquier luz pasada nos habita.



cuando muere alguien cercano tiendo a mirar al techo de las Veladas.
Te quiero hasta lo más profundo Enrique, Adiós Amigo.DEP.

Labores

Tengo pendiente arranchar la caverna.
Destejer arañas que ven en mis
movimientos una presa que enmarañar.

Limpiar los techos carbonizados
raspando sus cenizas de bajo consumo,
restregar en su fuego extinguido.
Quitarme los ojos malhumorados
y escurrirlos en zotal evitando la suciedad de mirar.

Sin dejarse huellas que sigan el rastro de la metrópoli.

Secar los cuchillos de sílex,
que se vea claramente en su corte
la declaración de sangre y división.

No hay fregona para la conciencia mugre,
quizás sumergiéndose en lejía
aclare su resentimiento, no prometo nada.

Ordenar los recuerdos rupestres en épocas felices
y a esas paredes de piedra quitarles
el polvo de cámara oscura,
salpicando sus toxinas erosivas
sobre mi corazón fosilizado.

Salir con el trabajo hecho,
secarme la cara tiznada con soplos de labio inferior,
taparme la frente de la rabia del Sol,
desear hundirme en la Mar.

Imaginar ser el estromatolito y regalar
oxígeno al nuevo aire,
crearme en la frescura de la curiosidad,
para ensuciarme de mi antiguo Niño.

No es curar

La luz desde la ventana avanza,
soporta el sonido del Atlántico
contra tus costas de silencio.
Te acercas de costado en la almohada
sosteniéndote el misterio silencioso
de tu cuello.
Muriendo todo en un mismo final
tras el telón del párpado,
Duermes tu sueño enfermo.

En la rama vieja de la noche
se equilibran tus ojos rapaces
mirando sin orden la frenética
estructura del deseo.

Duerme,
no estes inquieta por sentirme
lenguaje de tu fuego.
Otras palabras húmedas se deshidratan
en el orgasmo encendido.
Dark Eternal Night.
Eso no es curar.

Nadar en los versos salinos,
secarlos luego en el viento
de la conciencia corroida.
A escondidas del Barquero,
su pasaje de moneda brillante
planea el amotinamiento.

La virtud de un perdedor
almacena sueños enfermos en las
estanterias clasificadas del despertar.
Eso no es curar.

disidencia

La muchedumbre se hace cenizas
en el ímpetu de la ignorancia y
necesita el descanso gris de la piedra,
morir,
morir y rehacerse de nuevo,
resucitarse en lagunas de LCD,
nadar en sus imágenes de alta definición.

En la mentira estética los vivos imponen
al arte su fatalidad,
la realidad ciega lo simple,
dar sin perder el norte,
no rezar en la opulencia de dioses discretos
orientarse en las sendas del paraíso fiscal.
En la mentira estética los vivos imponen
al arte su dueño.

La soberbia dejó vacío el cielo,
se amontona la desazón del hombre
sobre la miel podrida de su lágrima.
Querer es lo único libre
en este Teatro de las Sombras,
querer es arte en la disidencia.




imagen de bansky.

caleidoscópica

Enredos de clorofila retuercen
lo frondoso de su vegetación,
con cierta esperanza te puedo ver.

Ata noches al poste del calendario solar,
que se calienten oscuras,
riega hiedras de nubes lascivas
que se angustian en épocas de poda,
cuando el cielo se pone colorado.

De día, anuda supernovas invisibles
que llegan a enamorarse en el silencio
de su sombra.
Aruñando en la cordura aparece la vieja pintura
de la pérdida,
su piel original.

Sus astros siempre fueron asi,
vuelven siempre a ocultarse
y cuando florecen sus jardines
nacen soles que mueren
para vestimos de esa claridad.

Pasarán las noches,
regará plantas del cielo,
con el brillo verde
no estarán tristes.

Yo, con cierta esperanza te busco
en este caledoscopio mecánico,
me lubrica el empeño.





dibujo de f. Vicente.

juegos delicados

El tablero mantiene figuras que niegan dos veces la vida,
en estrategias de nacimiento y muerte.
No saben ser inmortales,
no recuerdan haber nacido,
sentir cercana la muerte en su esmalte de caídas,
evitan al rey su daño.

El tablero mantiene más fuego del odio en movimientos estáticos
encorsetados en reglas y normas de tratados antiguos.
Sacando la mirada del tablero
no cambian las cosas sino les encontramos su cambio.
Sacando la mirada del tablero
giran palabras polvorientas.

El tablero es el lujoso ataud para navegar en la inexistencia,
témpanos helados flotando en blancos y negros discontinuos.
Todo es gris en el paisaje de las decisiones,
en esta estructura tomamos la nuestra
como valientes aleatorios,
en el riesgo de dar todo lo que somos
que caigan las torres y los caballos escapen
liberados de su movimiento en ele.

En el tablero caen figuras,
los no nacidos,
los no muertos saben ser inmortales.
Mueve o vuela,
caigan los que caigan.



dibujo de Joaquín Mora.

Renacientes

Dicen que los muertos acumulan despertares.
Esa noche se fundieron los plomos,
con los ojos abiertos en la ciudad hardcore.

Nuestras manos miniatura agarraban la rendición títere,
que ya no imagina algo mejor aquí.
Nos dieron a luz otros desnudos existentes.
Esa noche se fundieron los plomos,
decidnos que vísteis en nosotros
a los nacientes del electroshock.

Cantábamos como bosquimanos nuestro sueño,
en un estruendoso útero pretendíamos sobrevivir.
En la pared desconchada un cartel de silencio
nos indica el final del canto,
para adentrarnos en territorios de contratos,
firmas,leyes,normas.

En esta realidad estéril,
nos reservamos vuestras caricias
hasta que calmen en la incineradora.
Dicen que los muertos acumulan despertares,
demasiados.




más vueltas al sol que dar Yurena.
foto: parkerharrison.

Espera fraudulenta

La calle tiene sólo dos farolas encendidas,
despojan su luz anaranjada en vertical,
de perfil se recorta tu historia cenicienta.
A veces se añora parte de una espera
porque las esencias cambian y
se transforman en electromagnetismo,
despojan su atracción en horizontal.
En este pequeño tiempo de regresos,
los deseos como gobierno democrático.

La calle empedrada repele lo confortable
de tu presencia cercana,
que poco espacio es necesario
para separar dos mundos,
inexistencia y vida.
Me acerco agachando la cabeza,
en los entresijos del paso de peatones
lo pintado resbala sobre mis pasos frenéticos.
El poco criterio que tengo
no me lo pueden negar y
verte motiva lo crecido en mi.

Noto que me invade
tu franqueza,
tu determinación.
Esta presa fácil quiere caer en la trampa
del juguete divertido,
lo sé,
no puedo cambiar mi dueño.
Noto que estoy conspirando contra el vacío,
enlatado en aceite mineral y
estrictamente etiquetado,
acotado en zonas de caza y
tráfico de colmillos de narval.
Me invade tu comercio fraudulento.
No quiero cambiar mi dueño.

A Cris, seguimos pintados de Amistad.

Amores interiores

I (el sueño profundo)

En las colinas del sacrificio ardemos
y las piedras de ceniza bajan entorchando
el desnivel,
se deshacen en destellos y polvo gris.

Ocultas raíces tenaces que
arden en la noche inflamable,
tras la estela del humo reluce
lo oscuro de la realidad
en lo desconocido.

En las colinas del sacrificio ardemos
los años recorren sus graves desniveles
como un sol galopa la tarde que caduca,
arde todo lo recordado en ojos
que no quieren recordar,
mirando como se deshace el cielo
entre humos de añoranza.

II (despertando)

En el cuarto a oscuras
pienso coexistir en la fragilidad
del cuerpo que sale del sueño,
contemporaneo de ese fragmento
de reloj rebelde,
enovillado en sucias sábanas.

Saber que luces hay que encender
y como hacerlo sin forzar la mirada
en mi confianza.
Yo puedo, me pregunto.
Con el uniforme de imaginación
vuelvo a maquillarme en el camerino,
para actuar como el androide:

"¿No eres tú el mejor? Vamos,
muéstrame de qué estas hecho.
Yo he visto cosas que vosotros no creeríais,
atacar naves en llamas más allá de Orión,
he visto rayos-C brillar en la oscuridad
cerca de la puerta de Tannhäuser.
Todos esos momentos se perderán en el tiempo
como lágrimas en la lluvia.
Es hora de morir".
Y nosotros,
¿mostramos de qué estamos hechos?

Efectos especiales que envejecen pronto.


III (la confianza)

Lo dijo con la fuerza de la lógica:
“el amor es la tabla de salvación
en tus mares helados”.
En sus ojos brillaba la convicción
como akacuarentaysietes
en otros fanatismos de sangre.
Me pregunto porqué aruñamos pilares
que nos sostienen,
en esta interrogación no puedo negar
que amarnos es lo único bueno
de pudrirse en la niebla tecnicolor
de la ciencia ficción.

Y nosotros,
¿mostramos de qué estamos hechos?

afuera

I

Afuera, reina el desorden.

Despojos de sombras,
hervor de palabras,
en sus entrañas fermentan conversaciones

que jamás se ordenaron

sobre la saliva de sus lenguajes.

El puñal de unos ojos
que miran como hieren y matan,
con total inexpresividad.

La noche rastrea tu sangre
en estrellas aleatorias,
entre sus exotismos milenarios
habita el desorden de no saberse.

Crece en este caos interno
un tiempo nuevo,

sin vocacion de tránsito,

una decadencia de hombre
que nunca seré,
la terca mansedumbre
que conduce nuestros actos
a ser en la nada,
nadie.

Que nos amparen los inviernos que vendrán

a enfriar nuestras almas cosméticas,
decidir que la venganza

de los recuerdos jamás se asomará
al aire por temer su repudio más frío,

ser uno y su desorden.

II

La cuerda del horizonte
inquieta en el caos de tu acento
y mi voz escribe mentiras
de mediocridad.

Afuera es desorden,

se repite la maldición del hombre mineral,

donde todo adolece de soberbia.

Las noches del engaño caliente,

explican el desamparo
entre el sueño y su vigilia.

La estampa de un hombre

que se abandonó en la opacidad
de su imagen consciente,

y su regreso es imposible

sin rostros esperados que asuman
su desorden.

Afuera el desorden reina,

el silencio nos cabecea en el hombro,
soporta las palabras nunca dichas
fugaces se conservan aun nítidas
en este paisaje de abandono,
asi pasamos de callarnos

a gritar solos en la sombra.

III

Somos desordenes internos
suspendidos,
ingrávidos,

como velos de polvo a contraluz,
como la caricia que sabe su ritual
y no se resiste al contacto.
Suspendidos en el desorden,

una agonía hermosa para inventar
en aire respirable las ruinas de un imperio.

una constelación de palabras en los labios,

compleja como la cartografia de la ausencia.

Palabras de materia oscura que viajan reptando
con nuestras alas de sueño,
sobre lo que apilan nuestros deseos profundos.

nuestro es este desorden.

a Raquel Torres

veladas

Al fondo,
el rumor de una ciudad
como un animal agazapado.

Mientras,
yo escribo más árido aún,
temeroso de las caricias que
malgastaron otros en apenas un abrazo.

Te miro de lejos,
cuando el agua no evoca la calma de esta sed,
cuando nada importa el origen de lo que soy,
el desarraigo de la palabra en el verso,
el reguero de tinta que se derrama
perdido en tus huesos de papel.

Con el día despintado en la ventana
empieza mi ronroneo de oscuridad
a llegar al fondo de mi casa,
de mi mala cabeza.
Mi noche no es más que eso,
la inquietante compañía de un cuadro doblado en el recibidor,
el reloj que suena en la cocina para anunciarme que venías.

Dejó de preocuparme acomodar hábitos
en cielos de dioses discretos,
ser el antiheroe y el mártir.
Un solsticio en las manos
que vacío su mierda en versos
sobre la tierra de sus paraísos.

Mientras,
me lavo los ojos,
luego veo en la televisión
el bombardeo de otra tierra que se desangra.

La noche trasciende el paisaje de su sueño,
y en tus muslos recuesto mi cabeza
como si fuese la tierra más digna donde enterrarme.

Muere un Nombre más
y con él,
un Hombre en la orilla de un Sueño.



foto: bansky

regreso confortable

¿Hay alguien en casa?
Escuché que te sientes mal,
bueno, yo no puedo aminorar tu dolor,
pero si puedo acompañarte lejos,
donde tú me pidas.

Relájate.

Necesito algo de información primero,
hechos básicos nada más,
muéstrame donde te duele
no retrocedas,
aprieta el palo con los dientes,
mira el humo de un barco lejano en el horizonte,
viniendo sólo en la llanura azulada.

Tus labios se mueven pero no puedo oír lo que estás diciendo.
Yo también fui un niño enfermizo,
mis manos se sentían impulsadas a la tristeza,
ahora tengo esa sensación de nuevo,
no me explico bien,
no lo entenderías.

Estoy confortablemente quieto.

Recupérate pronto,
te esperan las mismas tristezas,
el trabajo y el pan duro del tiempo.

El niño ha crecido, el sueño se ha ido.

underground

Los sucios andenes son frutos de abandono industrial.
dislocantes pasillos alicatados de publicidad,
erosionados por las prisas perpetuas.

Bajo tierra eres underground,
eres mi profundidad oscura.

Aquí cuesta decir que uno quiere ser real
se siente una pequeña vulgaridad,
como el vuelo agitado del látigo
en la jaula de los leones para contenerlos.

La fiereza que brilla en su traje de luces que no alumbran.

Ven a quererme oscuro,
hazlo por ti más que por mí
soy underground.

El espectáculo debe continuar avanzando
por los túneles de los paseos darkness,
donde tratamos de encontrarnos libres de corazón,
lo vulgar dejarlo perdido en lo que no se recuerda ya.

Sé decir;
uno quiere sin más razón de peso que la mirada de otro león de Trafalgar Square.
sin látigos de vuelos agitados que contengan
lo estático de querer vernos,
en otra época.

a Magó.

Lo de ser Amigos

Las gaviotas hacen de su rastro en el cielo de Febrero,
lo inevitable del viaje de vuelta.

la inherente capacidad de volverse
hasta plegarse en la seguridad de lo sentido
lo vivido en vientos de recuerdos,
viajes de los que somos autores.

En museos de tiempo colgamos en galerías vecinas,
y mientras despertamos solos de un periplo
que pasa arrastrando limos del Támesis.

La realidad busca pequeños escondites
donde almacena cajas de amnesia.
Segura de ser la escapista perfecta.

Lo inevitable del regreso
lo dilata aquí el verso que mengua en mi cabeza
porque el poeta ya no está seguro sin la cuentista, perdón, escapista realidad.
Amistad Real.

La innata capacidad de volver donde se plega uno
a la seguridad de otro tiempo por vivir.
Contigo y los nuevos imperios.


a Amigos Lejanos.

anatomías II


El poeta vino a bañarse en la mar picada,
llegó a vestirse de su elemento.

se atreve a ser violentado por toneladas de agua,
como los versos de salitre que escribe.

Las crestas de las olas flotan
a cámara lenta en otras atmósferas,
respiran su descanso blanco
contra la orilla erosionada.

El poeta con su tabla como escudo
cavila en la idea de cosechar sólo días buenos,
en la tiniebla del mundo submarino.
Los rompientes rugen su viaje perdido,
el poeta piensa cosechar sólo días buenos.

Cree en su felicidad mascando arena
por encima de la marejada inexistente,
esta hecho desposesión donde aplauden aguasvivas.

El poeta es un teatro de gestos
un lenguaje de nébulas;
arena
nieblas salinas
paredes de agua,
riegan sus nuevos cultivos felices.

El poeta pulsa en el latir de un tiempo diferente,
las olas rompen su estructura en símbolos mudables,
encuentra sentido a lo que hace, sin prisas,
donde la Marihuana no grita de vida verde.

El poeta daría toda su sangre a los montes recién nacidos,
si estos acogieran a los sargazos...

El poeta se empieza a conocer distinto a cada verso.
Tiene aplomo con la ola que elige navegar,
dentro de su tubo azul grita libertad
donde sólo se oye a su naturaleza frágil,
como la verdad que se queda en los labios.

poderes del ciudadano

podemos nadar en las madreselvas,
volar sobre el papel de las hélices,
caer de pie en un núcleo de ideas inconcebibles.

somos extremófilos.

podemos rezar de cara a la muralla
si tenemos miedo de morir,
atravesar nuestra imagen capturada en el espejo
de cada mañana.

no dejar de luchar nunca.

podemos.

podemos,
sabemos que la esperanza es crueldad
sin pulirse y eso nos define.

otro mundo es posible,
no valoro en este poema si mejor o peor.

no dejes de luchar.
podemos.

humanos originales

somos espectadores curiosos.
¿qué buscan los delfines en sus saltos?
¿qué intenta coger el gato con su pata de mano?
preguntas de esta naturaleza me asaltan
viéndote jugar en la cama.

somos las reencarnaciones.
tu interior es el nirvana que nace en el niño que soy,
en mis fotos antiguas.

somos espectadores curiosos.

regresa a casa el dios que viajó un año luz,
no se arrepiente de su paradoja.
mira sus nietos de sus hijos.
busca en tus próximos rasgos
el juego de evolucionar.

somos la nueva generación amante.

¿acaso no peleamos juntos contra nuestra locura?
perder aquí no tiene lugar
como los vientos dentro de casa, sin sentido.
aún así somos perdedores en la lucha de la cordura.
¿será la pérdida una ganancia de lo inmortal?

somos espectadores curiosos.

todo se hace cotidiano,
en el ring somos buenos encajadores.
nos miramos tras la paliza porque afloja el dolor.

somos los del cuerpo del mundo.

nuestros pechos son la selva,
el extenso salino,
los últimos glaciares que avanzan
con los ecos congelados de otras épocas.

somos las reencarnaciones.

mi interior es el nirvana que nace en la niña que eres,
en tus fotos antiguas.
nace de la foto de Eugene Smith que tanto te gusta.

somos espectadores curiosos.

¿qué sentidos tejen las arañas en sus telas?
¿por qué los caballos corren en busca de la colina?
preguntas de esta naturaleza me asaltan
viéndote jugar en la cama del universo.


foto: Eugene Smith.



a Magó

miserables pedagógicos

la miseria no reluce,
las urracas no la buscan para decorar su nido.
aunque debería explicar que lo miserable brilla;
el trasiego egoísta del oro,
el comercio manchado de sangre de los
diamantes,
que simbolizan el otro amor,
sí, el que mira para otro lado.
sarcasmos de hipocresía.

otros miserables tenemos trapos de piel,
tetrabricks que nos arden en los labios ácidos,
cartones como abrigo aterido en las aceras
de nuestra patria aséptica,
lo perdido de lo más perdido
de otros miserables que brillan mirando escaparates,
buscando la mejor oferta para seguir
escalando puestos en la carrera del consumo.

grito que los miserables adornamos la acera,
somos el mal ejemplo.
lo miras y te sientes más seguro de lo que eres,
somos miserables pedagógicos,
aunque todos somos la misma Nada.

otros llantos

mejor llorar el suicidio colectivo,
buscar religiones con las que odiarnos.

oremos hermanos.

invadir mil veces Gaza,
sentir el secuestro del tiempo
ser su síndrome de Estocolmo.

mejor llorar sobre los cementerios diarios,
la leyenda que explica lo que fuimos,
las fechas,
las flores secas,
que se pudren con otras lágrimas
mojadas de abandono,
pues eso somos, abandonados.

mejor llorar,
hasta que se pierda la razón
por fin.
a pesar de todo llorar,
hasta sonreírle a la
Muerte.

oremos,
lloremos hermanos.





foto: parker-harrison.

los valientes

está parada en la estación
con maletas llenas de aires de memoria,
su pelo cae por la cara norte del pecho
la boca le tiembla lejana.

lo dijo,
se marchó
fue valiente.

atravesando el andén caducan miedos
y miserias que te contaminé,
el miedo escénico surca mi espalda de sudor frío,
soy el vehículo acelerado y vestido,
soy el animal mecánico del arrepentimiento.

lo dijo,
se marchó
fue valiente.

su sueño de paredes crecía como
árboles en tiempos de clorofila,
decíamos que la sabiduría
era la ofensa de la negación
mientras yo te negaba,
que absurdo llega a ser el miedo.

perdóname.
lo dije,
quiero volver a ser valiente.